L’autre fille d’Annie Ernaux

Je ne connaissais pas ce livre de cette auteure que j’aime énormément ! Je note, je note…

à Clara :

Si, comme moi, vous aimez Annie Ernaux, hâtez-vous de lire ce dernier récit. Un petit roman, mais immense d’émotions …

C’est ce que je vais faire !!!!!

Ton très beau billet rend hommage à ce livre touchant. L’écriture d’Annie Ernaux me fascine par sa justesse, sa précision et en même temps cette espèce de retenue dans l’émotion qui la laisse pourtant éclater avec force.

à Violaine :
Ravie que mon billet vous ait touchée …
Il est vrai qu’Annie Ernaux, derrière cette réserve et cette émotion larvée, donne à ses messages beaucoup d’intensité, qui vous bouscule à l’intérieur …

autoscriptothérapie

Je ne connaissais pas Annie Ernaux. Elle est normande et institutrice, née à Yvetot dans un milieu plutôt modeste. Maintenant on la retrouve Agrégée et professeur de lettres modernes à la retraite. Il semble que ses livres s’inspirent tous de son autobiographie et qu’elle soit en quête perpétuelle de l’ombre d’elle-même. En 1984 elle reçoit le prix Renaudot pour son roman « la Place » qui décrit la rude ascension sociale de ses parents.

« L‘autre fille » est une plaquette de 70 pages, dont la forme est épistolaire. Elle écrit à cette soeur née en 1932 et morte de diphtérie en 1938, transformée en sainte. Quel héritage lourd à porter ! Quoi qu’il en soit, ces deux soeurs ne semblent pas avoir eu les mêmes parents : « Autour d’eux bouillonnait l’espérance ouverte par le Front populaire ». Ils étaient jeunes et beaux. Mais cela tourne au vinaigre avec ce décès malheureux, qui survient à un doigt de l’invention de la pénicilline. Après, « Ils ont vécu l’Exode, l’Occupation, les bombardements. Ils ont vécu ta mort. Ils sont des parents qui ont perdu un enfant. Tu es là invisible. Leur douleur.» Un empoisonnement qui a la vie longue mais a généré l’écriture, une deuxième vie. Les parents essaieront de dissimuler toute trace pour oblitérer le malheur absolu. « Je ne les ai jamais entendus prononcer ton prénom ». Une sœur innommable et sainte, à l’origine de souffrance profonde. Annie interroge en secret quelques objets rescapés. Seule l’imagination peut venir à son secours.

Tout cela est d’une lourdeur étouffante et accablante, malgré la simplicité des mots, le style coupé et brut. On se bute à des morceaux de raisonnements analytiques percutants et sans ponctuation. Les pronoms personnels sont vagues, les faits se dissolvent les uns dans les autres. Tout est si insaisissable!

Le texte se déroule, avec des tas de vides, de hiatus, de béances, de points d’interrogation noyés dans le puits insondable des secrets familiaux. Et ce vide se met à vivre, mu par le miracle de l’écriture. « Enfant je croyais toujours être le double d’un autre vivant dans un autre endroit.» Annie est victime d’une gemellité encore plus problématique à vivre, parce que totalement invisible. Elle conclut: « Je croyais que cette vie était « l’écriture », la fiction d’une autre. » Je est une autre !

Très complexe, l’ensemble ressemble à la patiente reconstitution d’un document dont de nombreuses pages auraient été noyées. Cela semble faire partie d’une autothérapie. A ce titre, c’est intéressant d’un point de vue clinique, mais cela donne parfois au lecteur une sensation très forte d’inconfort qui finit par nuire un peu au plaisir de lire. On irait jusqu’à penser qu’une fois accouchés, les mots versés sur le papier, l’ont été d’une traite, sans corrections, et sont devenus inamovibles comme autant de pépites extraites d’une mine profonde. Privée de l’amour des individus ayant vécu physiquement autour d’elle, l’auteur vit en perpétuel état de manque, assaillie par ses chimères. Mais elle se retrouve finalement victorieuse dans l’imaginaire solitaire de la vie née de l’écriture.

Certes … certes Deashelle … Cependant, c’est un auteur que je suis et ses mots m’émeuvent, ses récits sont vrais, sobres, sans fard.